Memorial

[Moroccan Camel Tourist]

A milhas e milhas de distância das escadarias do Memorial, teve um sonho.

O sonho, à beira-mar.

O mar, coalhado de ondas.

Silêncio.

O mar, aconchego pros corpos viandantes. Acalanto pros olhares marinhos, rascunho de catedrais e dragões.

Teve um sonho e no sonho despertou.

Como um peso leve, alguém subiu em seu leito e tocou-lhe as espáduas, como num toque de cura, examinou a pele do ombro, deslizou os dedos pela curva do colo até a nuca, afastou os cabelos puxando suas raízes e viu então a marca. E dela perguntou sem querer saber a resposta.

Tinha uma moça de coxas fortes e bronzeadas.

Tinha um cara mau, a cicatriz invisível no rosto mulato.

Tinha a criança calada e triste.

Tinha a cidade, quase dentro d’água, os prédios velhos e carcomidos.

A pergunta ficou sem resposta, como uma roupa na pedra do quarador.

A resposta se arrastou pelo soalho de tábuas e foi dar na poeira da estrada.

A turma toda lá. O Homem, a Mulher, a Criança, o Travestido, a Puta, a Louca.

E ela.

A que tocou as espáduas, a que despertou do sono.

E o olhar dela que não era pouco.

Infinito.