Na cidade de Paris, 6ème arrondissement, outono de 88

para m.

Quando eu era louco, não me sentia dentro de mim; que é como dizer: não morava em mim.
Luigi Pirandello Quando eu era louco... in Novelas para um ano – O velho Deus tradução Bruno Berlendis de Carvalho São Paulo Berlendis & Vertecchia 2000

Cada dia mais me permito a loucura

benfazeja.

Então, alguns conselhos

e dois ou três comentários:

Não se deixe enganar

Não passe ridículo

Escreva uma carta hoje à noite e não envie

nunca mais

Não beba vodka

Não morra de tédio

Não corte as unhas

Não lave os cabelos

Deixe a louça por lavar

e um pedaço de queijo na geladeira

Quando for madrugada

descalce todos os sapatos as chinelas os saltos as alpercatas os tamancos de madeira

e suje os pés na terra tentando colher a fruta mais madura que não há

Quando você for louco e a loucura se permitir

– se instalar em sua morada.

Você, que vive em sítio tão congestionado.

(duas garrafas de tinto e pimenta-do-reino nos olhos: é quanto basta para que eu conte do dia frio de outono em que fiquei plantado no jardin du luxembourg: ou foi nas tulherias: quando eu vivia em paris: era outono e nos instalamos em hotel de quinta em rua de ambulantes: era outono e o vento varria folhas para debaixo de velhos citroëns estacionados: era outono e meu casaco nevava: fazia mais frio dentro do que fora do meu casaco dois tamanhos maiores: as mãos congeladas: os pés plantados: você entrou na lojinha desde mil e oitocentos e alguma coisa pregava a fachada e me deixou do lado de fora: le chien andaluz: un perro andalou: seu casaco no tamanho justo capa longa contrastando o batom vermelho-sangue a ponta do seu nariz tão fria seu dedo erguendo o óculo de grau: você comprou uma caixinha de música e girou a manivela minúscula e uma canção dos beatles fez tremer as folhas do jardin du luxembourg: fazia tão frio dentro eu disse: mais que lá fora onde o cãozinho espanhol o rosto moreno sujo sem lavar esperava: eu nunca estive tão só nos setenta e três anos em que vivi em paris: quando eu vivia em paris e era louco por você:)

... aí vem o vinicius e fala, cigarro de cinza longa entre os dedos,

existe sempre uma mulher Pra se ficar pensando Nem sei, nem lembro mais
Vinicius de Moraes A carta que não foi enviada

[fotograma de buñuel, claro]